Había una vez una Mosca que todas las noches que era un Águila y que se volando por los Alpes y por los Andes.
En los primeros momentos esto la loca de felicidad; pero pasado un tiempo le una sensación de angustia, pues las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno, que todo ese gran aparato le posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre las inmundicias humanas, así como sufrir a conciencia dándose topes contra los vidrios de su cuarto.
En realidad no andar en las grandes alturas o en los espacios libres, ni mucho menos.
Pero cuando en sí con toda el alma no ser un Águila para remontar montañas, y se tristísima de ser una Mosca, y por eso tanto, y tan inquieta, y tantas vueltas, hasta que lentamente, por la noche, a poner las sienes en la almohada.